23, ABRIL, 2022. DEDOS. Todas estas vozes sórdidas lapidam algo que justifica meu existir atual, tentáculos ruidosos arrastando-se pela cerâmica empoeirada dos dias que decidi abandonar; dos desejos inescrupulosos mantidos nas caixas minúsculas e formidáveis. Algo gesticulava nas sombras do abajur na varanda, um tipo de vento mordendo as grades que evitavam meu salto. Trazia …

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